La puerta 10

No sé qué les lleva a mis vecinos a seguir juntos. Ahora mismo están gritándose. Otra vez. Llevan así desde mayo. Hacía semanas que no les oía. De hecho, pensé que se habían separado y tenía vecinos nuevos ya que, hace un tiempo, en una sola ocasión, les oí hacer el amor. Creí que eso había ocurrido (la ruptura) tras una discusión en la que ella le dijo: “¿Sabes lo que me pasa? Que estoy hasta (hizo alusión a los-genitales-de-él) de ti”. Y dio un portazo en el dormitorio.

Pero hace un rato han vuelto los gritos de Álvaro, los descalificativos y esas palabras que salen a rastras de su boca, como si del asco que llevan se le desgarrara la garganta, y que resuenan en toda la planta: “Lo último que necesito al llegar a casa es preocuparme por ti”, le ha dicho.

Acabo de oír la puerta, he dejado de escribir y me he acercado corriendo hacia la mirilla. Quería ponerle cara a alguno de los dos. Cuando se ha abierto la puerta del ascensor le he visto.

No me lo imaginaba así, me lo imaginaba más alto, más robusto, con ademanes más “oficialmente masculinos”. El dueño de apelativos como “payasa”, “inútil”, “imbécil”, “subnormal”… El señor al que pertenece esa voz que suele decir: “No vales para nada”, “No sirves para nada”, “No vales para nada”, “No sirves para nada”, así, constantemente, es un pijo raquítico que viste un polo de Burberry azul marino y pantalón camel.

Tras eso se ha hecho el silencio en la puerta 10. Presiento que esta noche volverán los gritos y los portazos al otro lado del tabique.

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