Otro continente

Hace unos días, al salir de la ducha, cayó sin querer en un juego de espejos y vio su espalda reflejada. Algunas gotas de agua todavía no se habían secado. Ahí estaban, prendidas con todas las uñas porque no querían caerse, como decía Cortázar*. Se le marcaban las costillas, aunque menos que antes. Observó sus hombros, acariciados por su media melena, ya más larga; su cintura seguía dibujándose, ya no tanto por ella como por  sus caderas, dos curvas maravillosamente inexactas, heredadas de su madre.

En ese momento vio su cuerpo como nunca antes lo había visto: como una obra perfecta, en esa bella imperfección, hecha para ser el continente de otro ser humano.

*Aplastamiento de las gotas, de Julio Cortázar:

“Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. 
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós”.

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