Santiago Carrillo rumbo al Purgatorio

Al salir del trabajo he leído un tuit en el que se decía que Carrillo había muerto. Al ver que lo ha hecho con la edad de 97 años, he pensado que las campañas antitabaco no tienen sentido. Mi cerebro se ha convertido en una nube de tags y hastags sin fin: #AutopistaAParacuellos, #Pelucas (y por ende, #Peluquitas y #NancysRubias); #Pablo, mi vecino, al que su madre llama cariñosamente Carrillo cuando se pone a hablar de política.

En esas estaba cuando me ha venido un flash del día que lo conocí. Fue en la facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense. Era mediodía. Llegó entre más vítores que abucheos aunque todos, unos y otros, entramos en el salón de actos a ver qué decía. Tenía a 10 metros escasos y con un foco “apuntando hacia su persona”, como le gusta decir a Isabel Pantoja cuando está en televisión, pero en su caso, el artículo está en primera persona, a un trozo de historia. Sin embargo no lo miré y casi no lo escuché. Aunque oía de fondo el runrún de su voz, las preguntas de los alumnos, su versión de la historia, las interrupciones de quienes le abucheaban y demás, mi vista estaba en otro lugar, concretamente al fondo a la izquierda. Allí, prestando atención y estoy segura que con la cabeza en otro sitio, estaba uno de los amores de mi vida y al que acababa de besar por primera vez hacía unos minutos.

Fue un 23 de febrero.
RIP a este trozo de historia (trozo, no pedazo). Para él esta canción, para que la lleve cuando vaya camino al Purgatorio fumándose un piti: Peluquitas

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